El amor presume cierta inocencia
basta con aspirar una fantasía
para que un hálito virtual
tache renglones sucios con lascivia
y un hada encienda mil noches castas
el amor es un samaritano
que enferma de otros y muere solo
una dosis que alcanza para el último vuelo
sueño que no puede recordar
el amor es un mendigo
hablándole nostalgias a la luna
una gitana mintiendo destino por monedas
el mismo rostro en los muros de la soledad
disponible al barrilete que recorra nuevos mundos.
Vittorio Marcelus
lunes, 25 de abril de 2016
Encapsulado
Si uno es recuerdo
¿qué otro ser fue hecho con olvido?
será el propósito inestable de las cosas
sujeto a mancias
en un acaso me volveré supuesto
o una excusa probable
otro suspiro de la intuición
que envenena sentidos y trasmuta
ideales y paradigmas regresan al polvo
para engendrar nuevos conceptos
prontos a deshacerse y así...
la ilusión es sincera
en otra realidad no tan paralela.
Vittorio Marcelus
¿qué otro ser fue hecho con olvido?
será el propósito inestable de las cosas
sujeto a mancias
en un acaso me volveré supuesto
o una excusa probable
otro suspiro de la intuición
que envenena sentidos y trasmuta
ideales y paradigmas regresan al polvo
para engendrar nuevos conceptos
prontos a deshacerse y así...
la ilusión es sincera
en otra realidad no tan paralela.
Vittorio Marcelus
Advertible
Embajador de nadie
por la rutina maleza
discurro
orador en planetas desiertos
apuñalo la quietud
así en mi mente como en el fango
efluvio incandescente
soy
logaritmo de la creación
encriptado a lo cíclico
más allá de lo invisible
donde calla el sol
llevo asignaturas de una a otra vida
pionero en todo desacierto
vago entre tumbas biciestas
como una herida social
que supura intrigas
harto de poemas andróginos
que sólo destilan perfume
mientras la mugre avanza
y el violador de mundos
canibaliza la materia
cuánto sin resolver..
jaqueo hordas salvajes
para beber alquimia
y simplemente
disolverme en una ausencia inenarrable.
Vittorio Marcelus
por la rutina maleza
discurro
orador en planetas desiertos
apuñalo la quietud
así en mi mente como en el fango
efluvio incandescente
soy
logaritmo de la creación
encriptado a lo cíclico
más allá de lo invisible
donde calla el sol
llevo asignaturas de una a otra vida
pionero en todo desacierto
vago entre tumbas biciestas
como una herida social
que supura intrigas
harto de poemas andróginos
que sólo destilan perfume
mientras la mugre avanza
y el violador de mundos
canibaliza la materia
cuánto sin resolver..
jaqueo hordas salvajes
para beber alquimia
y simplemente
disolverme en una ausencia inenarrable.
Vittorio Marcelus
miércoles, 13 de abril de 2016
Los Minipensamientos de Chao Cle Men
Ser tezas
*el misterio es una criatura errabunda
posible acceso al sarcófago de la memoria
que desata laberintos mitológicos.
*la fe es un pacto conmigo
una trasgresión a lo improbable
que refresca el azar.
*la poesía es otra ecuación
donde interactúan las partes
para disponer un resultado.
a veces sensible.
Vittorio
*el misterio es una criatura errabunda
posible acceso al sarcófago de la memoria
que desata laberintos mitológicos.
*la fe es un pacto conmigo
una trasgresión a lo improbable
que refresca el azar.
*la poesía es otra ecuación
donde interactúan las partes
para disponer un resultado.
a veces sensible.
Vittorio
Para no discutir con el silencio
a veces necesito derivas
invertir la brújula
despolarizar ansiedad
a veces necesito derivarme
volver al fragmento indivisible
en la conciencia unánime
necesito el sol de los errantes
el río donde lavan el deseo las vírgenes
para beber el secreto de esa piel
y despertar en el sarcasmo del oleaje
en un piélago aborigen
a merced de una constelación inadvertida.
Vittorio
invertir la brújula
despolarizar ansiedad
a veces necesito derivarme
volver al fragmento indivisible
en la conciencia unánime
necesito el sol de los errantes
el río donde lavan el deseo las vírgenes
para beber el secreto de esa piel
y despertar en el sarcasmo del oleaje
en un piélago aborigen
a merced de una constelación inadvertida.
Vittorio
sábado, 9 de abril de 2016
Las Ideas son de nadie
las ideas viajan, nos viajan
tienen hijos, los devoran
las ideas prefieren concubinas
máscaras para la ocasión
las ideas advienen secretos
burbujean piratas en cada sueño
las ideas se confiesan sólo ante la sombra
y juegan escondidas con el sabio
las ideas no tienen dueño
vagan por las costras del universo
hasta que una mente las atrapa
peces metafísicos bajo la red del subconciente
eternas bebedoras de incertezas.
Vittorio Marcelus
tienen hijos, los devoran
las ideas prefieren concubinas
máscaras para la ocasión
las ideas advienen secretos
burbujean piratas en cada sueño
las ideas se confiesan sólo ante la sombra
y juegan escondidas con el sabio
las ideas no tienen dueño
vagan por las costras del universo
hasta que una mente las atrapa
peces metafísicos bajo la red del subconciente
eternas bebedoras de incertezas.
Vittorio Marcelus
jueves, 7 de abril de 2016
Sueños ahorcados
me pidieron que aulle despacio
que no coma carne cruda
me prohibieron violar mujeres excitantes
me rogaron piedad con los ancianos
me negaron orinar en el vereda
me exigieron no blasfemar a la luna
me impidieron asesinar, herir
culparon por pensar
pero resulta que ocultar deseos
ahorcaron mi libertad
hasta convertirme en represor
a pesar de los miedos circundantes.
Vittorio Marcelus
que no coma carne cruda
me prohibieron violar mujeres excitantes
me rogaron piedad con los ancianos
me negaron orinar en el vereda
me exigieron no blasfemar a la luna
me impidieron asesinar, herir
culparon por pensar
pero resulta que ocultar deseos
ahorcaron mi libertad
hasta convertirme en represor
a pesar de los miedos circundantes.
Vittorio Marcelus
La poesía ha muerto, yo la maté
La poesía ha envenenado al mundo.
Afortunadamente ha muerto
los sueños volverán a las cosas
los ojos caerán a la vereda sucia
y habrá muros sangrando la frente,
ascensores abiertos al precipicio
la muerte tiene hambre
limpia la infección humana
y el planeta nace una nueva poesía
quizás la verdadera.
Vittorio Marcelus
Afortunadamente ha muerto
los sueños volverán a las cosas
los ojos caerán a la vereda sucia
y habrá muros sangrando la frente,
ascensores abiertos al precipicio
la muerte tiene hambre
limpia la infección humana
y el planeta nace una nueva poesía
quizás la verdadera.
Vittorio Marcelus
Suscribirse a:
Entradas (Atom)